А без поэзии что останется?
Тельце тряпичное,
старый пьяница,
пятница, синяя от дождя,
и ни тебя, ни меня.
Ночи останутся бездуховные,
темные лица, хмурые брови,
бревна в глазах
и ошибки в писании,
органы в целлофане.
Только останутся — ножики, грошики.
Спросишь — а где же пионы под кожей?
Стали невсхожими,
зерна в земле —